### ÉPISODE 1 : Rejoice n’avait que huit ans lorsque sa vie bascula à jamais
Rejoice n’avait que huit ans lorsque sa vie changea pour toujours. Sa mère mourut en donnant naissance à son petit frère, et son père, ouvrier du bâtiment épuisé par le travail, ne pouvait s’occuper à la fois d’un nourrisson et d’une fillette. Il prit alors une décision déchirante : il emmena le bébé en ville avec lui et confia Rejoice à la sœur aînée de sa défunte épouse.
« Ce ne sera que pour quelque temps », lui promit-il en serrant sa petite main. « Tu resteras chez ta tante. Elle te traitera comme sa propre fille. »
Mais dès son arrivée dans cette maison d’Aba, la vie de Rejoice devint un cauchemar.
Sa tante Monica était une femme amère. Abandonnée par son mari pour une femme plus jeune, elle portait en elle une colère constante. Ses deux fils, Justin et Terry, vivaient confortablement : école privée, vêtements propres, pain frais chaque matin. Rejoice, elle, dormait sur une natte près de la cuisine, portait des habits usés et ne mangeait qu’après tout le monde.
« Tu te prends pour une princesse ? » hurlait Monica en lui éclaboussant le visage d’eau savonneuse. « Tu entres chez moi en faisant la grande dame ? »
Rejoice lavait la vaisselle, puisait l’eau, cuisinait, récurait la salle de bain… et recevait presque chaque jour des gifles. Pourtant, elle ne se plaignait jamais. La nuit, allongée dans l’obscurité, elle murmurait à sa mère disparue :
« Maman, tu me manques. Pourquoi m’as-tu laissée ? »
À l’école, elle était discrète mais brillante. Son institutrice, Mme Grace, lui répétait souvent :
« Tu as du talent, Rejoice. Ne laisse personne te rabaisser. »
Mais comment y croire, lorsque son dos était couvert de cicatrices, ses bras marqués de brûlures et de coups, et ses joues empreintes des bagues lourdes de sa tante ?
Un samedi matin, tout bascula.
Rejoice faisait cuire du riz et, occupée à balayer la cour, oublia de surveiller la marmite. Quand elle revint, le riz avait commencé à brûler.
En entrant dans la cuisine, Monica aperçut la casserole noircie. Ses yeux flamboyèrent de rage.
« Enfant inutile ! Sais-tu combien coûte le riz au marché ?! »
« Tante, pardon… je balayais… je ne voulais pas— »
Elle n’eut pas le temps d’achever sa phrase. Monica saisit une bouilloire d’eau bouillante et la versa sans hésiter sur le visage de l’enfant.
Le cri qui jaillit n’était pas seulement celui de la douleur : c’était celui d’une innocence anéantie.
« Mon visage ! Maman ! » hurla-t-elle en se tordant au sol.
Les voisins accoururent. Un homme nommé Kevin la conduisit d’urgence à la clinique. Les infirmières furent horrifiées.
« Ce n’est pas un accident. C’est de l’eau bouillante. C’est de la cruauté. »
Son visage était couvert d’ampoules. Son œil gauche entièrement fermé. Sa peau se décollait. Pendant des jours, elle ne put ni manger ni parler correctement. Les bruits soudains la terrorisaient, même dans son sommeil.
La police fut appelée. Mais Monica, respectée à l’église et bien entourée, affirma qu’il s’agissait d’un accident.
« Elle jouait dans la cuisine. Elle s’est renversé l’eau dessus. Dieu sait que j’aime cet enfant. »
Faute de preuves, l’affaire fut classée.
Rejoice demeura muette pendant des semaines. Incapable de supporter la vue constante de ses actes, Monica la renvoya au village chez sa grand-mère.
Les cicatrices visibles marquaient son corps. Les invisibles, son âme.
Un soir, derrière la petite cuisine de sa grand-mère, les yeux levés vers les étoiles, Rejoice murmura :
« Mon Dieu… pourquoi les méchants gagnent-ils toujours ? »
Puis, comme un serment :
« Un jour, je ne serai plus pauvre. Je ne mendierai plus. Je ne vivrai plus sous le toit de personne. »
La première fois qu’elle se vit après les brûlures, elle ne se reconnut pas. Sa peau autrefois lisse était devenue irrégulière, durcie. Son œil tombait légèrement. Elle effleura son reflet et chuchota :
« Est-ce… moi ? »
Aucune réponse.
Mais cette petite fille meurtrie, debout face au miroir, se relèverait.
Chez sa grand-mère, pauvre mais bienveillante, elle trouva un peu de paix. L’ancienne institutrice lui confia ses vieux livres.
« Ils sont à toi… si tu promets de ne jamais abandonner. »
Rejoice les dévora. Elle écrivit des poèmes. Elle lut à voix haute face au miroir. Elle rêva d’un monde plus vaste que son village.
À douze ans, elle retourna à l’école, la tête haute, le visage couvert d’un foulard. Les moqueries fusèrent. Mais une élève, Zina, s’assit près d’elle sans un mot. Elles devinrent inséparables.
À seize ans, Rejoice remporta une bourse lors d’un concours scientifique régional. Une organisation s’engagea à financer ses études jusqu’à l’université.
Mais Monica réapparut.
« Je viens la reprendre. Je suis sa tutrice légale. »
Rejoice, désormais adolescente, la fixa sans trembler.
« Je viendrai. Pas parce que je te fais confiance. Mais parce qu’un jour, tu me regarderas et tu regretteras de m’avoir fait du mal. »
Les années passèrent.
À vingt-deux ans, Rejoice était docteure en biotechnologie. Elle travaillait dans un hôpital pour enfants brûlés. Son foulard avait disparu. Son visage, marqué, rayonnait pourtant d’une dignité inébranlable.
Monica, elle, était paralysée après un AVC.
Et celle qui la nourrissait, la lavait, lui donnait ses médicaments… c’était Rejoice.
« La vie récolte ce qu’elle sème, tante. Moi, j’ai choisi de semer l’amour. »
Lorsque Monica mourut, Rejoice pleura — non de haine, mais de libération.
À vingt-cinq ans, elle fonda un centre d’accueil pour victimes de maltraitance : *Casa Estrella*, la Maison des Étoiles, en mémoire des nuits où elle pleurait sous le ciel.
Plus tard, elle transforma l’ancienne maison de Monica en refuge pour jeunes filles battues : *House of Hope*.
« Vous n’êtes pas ce qu’on vous a fait. Vous êtes ce que vous choisissez de devenir », leur disait-elle.
Un jour, lors d’une conférence, on lui demanda :
« Pourriez-vous pardonner à quelqu’un qui a détruit votre vie ? »
Elle répondit calmement :
« Pardonner ne signifie pas oublier. Cela signifie refuser que le passé gouverne votre avenir. Sans pardon, je serais restée prisonnière. »
Des années plus tard, Justin revint.
« J’ai été lâche. Je veux réparer. »
Elle ne le repoussa pas. Elle savait que la guérison est un chemin long, parfois imparfait.
Rejoice n’était plus la petite fille brûlée dans une cuisine.
Elle était devenue lumière.
Ses cicatrices n’étaient plus des marques de honte —
elles étaient la preuve qu’on peut renaître, même des flammes.
Un soir, après une violente dispute avec son frère Terry, d’anciennes blessures familiales se rouvrirent.
— Pourquoi la soutiens-tu ? cria Terry. Elle n’a jamais fait partie de la famille !
Justin resta calme.
— Parce qu’elle est la famille que j’ai choisie. Et parce que je crois en sa force.
Lors d’une réunion de bénévoles, Rejoice déclara avec sérénité :
— Pardonner ne signifie ni oublier, ni permettre que le mal se répète. Pardonner, c’est choisir de guérir et de reconstruire. Si Justin est ici, c’est parce qu’il a décidé de faire partie de ce chemin. Nous avons tous le pouvoir de changer.
Ce soir-là, en fermant les portes du refuge, Rejoice leva les yeux vers le ciel constellé d’étoiles et murmura :
— Merci, maman, de m’avoir donné la force de continuer. Même lorsque la route s’assombrit, la lumière finit toujours par trouver un passage.
La Maison de l’Espoir vibrait de vie. Chaque recoin résonnait de rires, de musique et de récits nouveaux, tissés de courage. Rejoice avait transformé ce lieu autrefois marqué par l’ombre en un phare pour celles qui cherchaient la lumière.
Un matin, alors qu’elle préparait une réunion, elle reçut une lettre inattendue. Une organisation internationale saluait son travail et lui proposait un soutien financier pour agrandir le refuge.
La nouvelle se répandit rapidement. Pour Rejoice, c’était la preuve que sa mission grandissait — que ses cicatrices n’étaient plus une entrave, mais un pont vers les autres.
Pourtant, tout n’était pas parfait. Certains membres de la communauté la regardaient encore avec méfiance, prisonniers de leurs préjugés.
Un soir, en rentrant, elle découvrit un graffiti sur le mur :
« Monstre. Tu ne mérites aucune aide. »
La blessure fut vive — mais, cette fois, elle refusa de s’y noyer.
Le lendemain matin, elle réunit les jeunes filles et les bénévoles.
— Ce n’est pas seulement une attaque contre moi, dit-elle d’une voix ferme. C’est la preuve qu’il reste du travail à accomplir. Mais chaque fois qu’on tente de nous faire taire, le feu qui nous habite brûle plus fort encore.
Blessing leva la main.
— Docteure Rejoice, moi aussi je veux aider. Je veux que chaque fille sache qu’elle peut être forte, quoi qu’on dise d’elle.
Rejoice la serra dans ses bras.
— Oui, Blessing. Ensemble, rien ne peut nous arrêter.
Grâce au soutien de l’organisation, la Maison de l’Espoir inaugura une nouvelle aile consacrée à la réhabilitation émotionnelle et à l’éducation des victimes de violences dans toute la région.
Rejoice était heureuse. Mais sa plus grande victoire n’était ni le bâtiment ni les financements. C’était de voir chaque jeune fille se relever, guérir et rayonner de sa propre lumière.
Un après-midi, en écrivant dans son journal, elle traça une phrase qui résumait tout :
« Les cicatrices racontent des histoires. Les nôtres parlent d’épreuves, de résilience et, par-dessus tout, d’espérance. »
Et cette espérance était plus vivante que jamais.
Le soleil se leva doucement sur Aba tandis que Rejoice parcourait les couloirs agrandis de la Maison de l’Espoir. Désormais, le refuge n’accueillait plus seulement des jeunes filles : il proposait aussi des ateliers, un accompagnement psychologique et des programmes de réinsertion pour des centaines de victimes à travers la région.
Chaque pas lui rappelait le chemin parcouru. Son visage marqué par les brûlures n’était plus un signe de douleur, mais un emblème de victoire.
Ce matin-là, une cérémonie officielle réunit habitants, bénévoles et autorités locales pour inaugurer la nouvelle aile.
Le maire prit la parole avec fierté :
— Rejoice n’a pas seulement guéri son âme ; elle a transformé la vie de centaines de personnes. Ce lieu est un hommage à son courage, à sa résilience et à son amour indéfectible.
Les larmes aux yeux, Rejoice monta sur scène.
— Lorsque j’étais enfant, la vie m’a frappée avec cruauté. J’ai perdu mon visage, mon enfance, ma confiance. Mais ici, dans cette maison, j’ai trouvé une famille, une mission, un sens. Chaque fille qui franchit ces portes m’enseigne que la douleur n’est pas une fin — elle est le commencement d’une histoire d’espérance.
Après son discours, elle rejoignit les jeunes filles dans le jardin : certaines riaient, d’autres essuyaient encore leurs larmes, mais toutes vibraient d’une vie retrouvée.
**Épilogue : l’héritage de Rejoice**
Des années plus tard, son histoire inspira une nation entière. Des livres furent publiés, des documentaires réalisés, et des programmes similaires virent le jour ailleurs.
Elle parcourut le monde pour partager son expérience, prouvant que la dignité humaine ne réside pas dans l’apparence, mais dans la force de l’âme.
Rejoice n’oublia jamais ses racines ni ceux qui l’avaient soutenue : sa grand-mère Zina, Justin, et chaque jeune fille qui, dans l’obscurité, avait trouvé une raison d’avancer.
Son visage marqué racontait l’histoire d’une enfant brûlée — certes — mais surtout celle d’une femme qui, par chaque geste d’amour, avait reconstruit son monde.
Ainsi, partout où une voix timide commence à s’élever, partout où un cœur refuse d’abandonner, l’héritage véritable de Rejoice continue de vivre :
Une espérance née du feu.