Ma mère avait jeté la vieille vareuse de mon grand-père à la poubelle. Je l’ai récupérée. Mais lorsque je l’ai apportée à la banque, le directeur est devenu livide : « D’où tenez-vous ces documents ? »
Larissa Sergueïevna n’arrachait pas les rideaux : elle les déchirait. Avec fracas, avec un sifflement féroce, comme si elle détruisait un ennemi. L’appartement de Viktor Petrovitch, où la veille encore flottaient l’odeur des teintures médicinales et des vieux livres, ressemblait désormais à un champ de bataille. — Vera, ne reste pas plantée là ! … Read more