Je marchais pour aller à l’école quand j’aperçus un bébé coincé dans une voiture, exposé au soleil brûlant de 38 °C. Son visage était violacé. Je savais que j’allais être en retard et perdre mon prix de la « Golden Star », mais je brisai la vitre avec une pierre et l’extirpai de là. Lorsque j’arrivai enfin en classe, ma professeure hurla : « Ethan, 12 minutes de retard ! Va directement au bureau ! » Je m’assis en retenue, en larmes, jusqu’à ce que la voix du principal résonne dans l’interphone : « Mme Alvarez, vous et Ethan devez vous rendre immédiatement au secrétariat. »
Je croyais autrefois que le monde fonctionnait comme une machine réglée par un petit nombre de rouages simples : si l’on suivait les règles, on était en sécurité ; si l’on transgressait, on se brisait soi-même. Je m’appelle Ethan Miller, et un mardi de fin mai, j’avais neuf ans — assez vieux pour ressentir … Read more
